l' Amour m'a tuer.

Je ne m'habitue pas aux choses qui finissent, je le sais maintenant, c'est un peu mon vice. Dans ma tête tourbillonnent des souvenirs, pensées sclérosées. Maintenant que la fin porte un nom, un visage, puisqu'elle est indiscutable, je suis paumée. Je ne sais plus à quoi me raccrocher sans tomber. Je suis prise d'un vertige, au bord d'un précipice, les jours de grands vents c'est danger. Ivre d'un vertige qui m'assaille, on m'assassine. Le temps se joue de moi, de nous, de tout. Il prend son temps pour panser des blessures qui cicatrisent mal. Cicatrices infiniment profondes, comme un gouffre sans fond, boursouflées d'une trop grande cruauté. Cicatrices indélébiles. Superflue de l'existence. Laissée sur le bas coté, éventrée, cœur et boyaux arrachés. Vide. Le néant s'engouffre. Volonté éphémère de se relever. Fracassée, le râle de l'agonisant gêne. L'ignorer. Sentir le mal s'enfoncer. Voir le mâle se retirer.

Tu trouves que je fais dans le mélodrame? Alors prends ma vie, je te la laisse, je donnerais tout pour un peu de répit.